De otros tiempos...

Cuando decidas marcharte con los pájaros migratorios hacia el reino de las totalidades,
quedará tu poesía en la lluvia, 
en el tejado de la casa de la nostalgia,
más allá de las piedras que guardan la roja memoria de la vida,
en las vasijas de miel cosechada, 
en los caminos agrietados de la tristeza, 
en las harinas celestes de los molinos,
en el viento que dispersa el trigo y las mareas, 
en el vino sombrío y dulce de secretas tabernas, 
en el perseverante sonido del corazón que ama, 
en los bordes de la oscuridad antes del relámpago y la alegría...

Y tu poesía será la única belleza que podrán reconocer los hombres...

Concepto

Te quiero en un sentido amplio del concepto.

Y cada vez que nos toquemos se creará un planeta donde irán a reunirse las ballenas, los elefantes, las panteras, los colibríes, los malabaristas, las trapecistas y los piratas que hayan llegado al final de sus días sin encontrar el tesoro escondido.
Habrá quien siga buscando el cementerio de los elefantes,
Los cantos de las ballenas
Los ojos de las panteras,
Las alas de los colibríes,
Las manos de los malabaristas
El corazón de las trapecistas
El mapa del tesoro…

Y no lo encontrarán

Porque no saben que te quiero en un sentido amplio del concepto.

Para conquistar a un poeta 2

Debes rodear sus palabras con tus manos, lanzarle un guiño de cordura a su nube.
Debes morder con furia sus versos temblorosos y ser lluvia.
Debes envolver su pluma con vientre de pitón y romper sus falanges con tu cuerpo.
Así no escribirá, no le saldrá espuma sin pensar en tu locura.

Debes dejar que beba de tu mar y duerma, apartado de tu espalda.
Debes arañar su pecho de lienzo con tu historia y entre risas despertar su arritmia.
Debes, por sobre todo, atar sus manos a una duda silente
no poner nombre a tu presencia, para que sus palabras te suden en evocaciones

Debes partir con besos de sabana y coquetear su sombra en la huida,
bebiendo sus ojos, callando sus cantos.
Debes entender que es sólo un baile y el te pisará los pies en el tango,
Que sus palabras tiene otro ritmo y que ya han hablado antes del tacto.

Por último, debes saber que si tus labios y tu vientre dan la tinta
aceptarás a cambio del embrujo:
Que te muerda con furía el alma,
Que no se salve
Que no se largue.

Para conquistar a un poeta...

Debes irte, mirando intermitente desde alguna nube,
luego, si te lo pide, volver entonces con la cara lavada y el cabello besando tus pestañas.
Llorar en su pecho, a miserables veinte centímetros de su boca y en la mirada mojada gritarle un ahórcame o bésame.

Debes dejar que se mojen sus labios en el sabor de tus venas
y gritarle silenciosa que te deje.
Asegurarte que tu mano izquierda juegue con su pierna en la huida,
darle un tibio te quiero en su boca partida y morderle sin asco los poros.
Dejar luego que te seduzca, permaneciendo sentada en posición de loto,
ocultando los lugares por los que grita su abstinencia.

Debes darle una caricia con la palma izquierda y esbozar una sonrisa tibia,
pararte de golpe,
besar su frente,
mirarle la camisa gastada
y gentilmente, cerrarle la boca con un beso.

Después, en silencio, debes darte la vuelta,
y dejar que te bese, abriendo tus labios y lanzando sólo tres jadeos.
Debes mirar la puerta y lanzar un gracias, con entonación de te deseo y semántica de no me toques e irte de su vida por tres o cuatro días.

A tu retorno el tendrá la soga lista y tú te sentarás a esperar que hable
y envuelva tu cintura con ese tejido de versos manipula piernas. 
Dirá esas palabras que suelen decirse, tocará con esa tibieza que suele tocarse,
mirará como suele mirarse y besará como debe besarse.

A la madrugada, morderá tu pie izquierdo y luego de besarte el labio inferior
y el de más abajo, pasará la soga por su cuello.
Entonces, comprenderás, que el bamboleo fino de caderas en la huida
deja siempre una tornasolada espina en su terquedad

Aceptarás que volverá por más
Que asfixiara independencias
Que será gota china en tu frente y
beso de taladro

Y se quedará en ti,
Y seducirá tu risa blanca
Y comerá tu fruto de mar
Y nuevamente soportarás
que no se largue.

Epifanía

-Vámonos-
Le dijo él con la sonrisa dibujada y sus ojos profundos de ave preparada
Entonces sintió la sangre palpitándole en las sienes.
-¿Vámomos? ¿Y A dónde?
-No sé, a cualquier parte... al mar, donde siempre has querido, solo los dos frente a la playa, donde yo también siempre he querido estar...
Y vio en ese instante prodigioso la aparición luminosa de todas sus fantasías tejidas de desconsuelos congregadas en un mismo momento y vio también dibujado en la costa el promontorio de todos sus sueños.
-¿Y el equipaje?-
-Así, sin equipaje.
Sin equipaje, por aire, sin maletas, sin amarras, pasar una temporada en el aire suspendido de tu mano, solo tú y yo y nuestros sueños, en mágico vuelo, sin teclados, sin brújulas, sin destinos, sin relojes. Tan solo juntos a volar.
-¿Así, sin amarnos?-
-¿Amarnos dices?, acaso esto no es mas fuerte, más profundo y eterno que lo que otros llaman amor? Tanto y tan grande que traspasa las barreras del tiempo y del espacio...
-¿Eso crees?-
Y la miró todavía sonriendo y despejó con sus dedos los cabellos de oro que apenas le cubrían la cara y en sus labios se dibujó la certeza de tanto tiempo juntos conjurando fantasías, llenando de palabras la locura, haciendo de sus temblores un sudario eterno, olvidando los asombros, destilando amor sobre cientos de arenas furiosas e imaginadas, mezclando las imágenes con los sueños de mil sitios absurdos cubiertos de sal y entendiéndolo todo como una epifanía...
-¿Y Cuándo?-
-Ahora mismo, en este instante-
-No tengo plata-
-Pero tenemos alas, lo sabes, tú y yo tenemos alas-
Y lo miró confusa perdiéndose en su mirada, doliéndole en el pecho la promesa de tantas noches en desventaja, el tiempo transcurrido, la elegía de sus sueños, el mundo entero pesándole sobre los hombros y vislumbró en un segundo la odisea dolorosa del roce de sus dedos...
Entonces, como suspendida en ese instante, se hundió en un ensueño que duró largo tiempo, se regocijó en el poder dulce de la sangre afiebrándola, la pena contenida en mil lágrimas largamente esperadas apretándole la garganta y mirándole a los ojos ... al fin lloró.

Te Transfiero

Te transfiero lo que se arrastra a tientas por la alfombra,
te entrego el resto que no hace ruido cuando cae y que flota en tu palabra cuando miras.

Te ofrendo la palabra que se ahoga en tu boca cuando besas.
Te transfiero ese amor que ya no tengo, un ser incompleto en la angustia de su falta
Los veinticinco sentidos que flotan en el techo cuando nombro el amor y como eco van formando la espuma del deseo.

Te entrego aquel saber supuesto, cuando recibes lo que no entrego y lees lo que no digo.
Tú a cambio, con soltura devuelves gentilezas, escupiendo con cuidado lo que tu lengua de tajo grita:

Un certero no que afirma
Un claro no me importa preocupado
Un firme vete al diablo
Un languido no me dejes

Te mueres de ganas

"El Beso"

(Robert Doisneau)

Te mueres de ganas
nunca me lo has dicho pero yo lo sé
y me adviertes silencioso en tus visitas sigilosas
y te sorprendo husmeando mis conjuros esparcidos,
te mueres de ganas cuando me reconozco en tus letras
donde puedo verme clara, en mis formas, en mis tonos
donde dibujas mis contornos y me inventas en palabras.

Te mueres de ganas cuando te sorprendo silente
y se quedan pegados a mi letra tus ojos,
alterando las horas, reclamando abandono
y aunque me conoces desde siempre
solo hoy te estás dando cuenta
que te mueres de ganas
y se llenan gustosas tus paredes de mi espectro.

Te mueres de ganas porque lo siento muy dentro
porque te hierves en rabia,
porque te excitas y ruges
y me amas
y me odias
y vuelves a amarme,
porque puedo oír tus gritos entre tus bordes trémulos,
en medio de tus insondables partituras.

Te mueres de ganas cuando socavas altivo
el páramo en que se ha transformado mi existencia
y sueñas ser letra de juegos, quimera, espejo roto,
liturgia nueva y pasiones devotas en el calor de la furia.

Te mueres de ganas de regalarme poesía en murmullos,
de desatarme en tus versos, de describirme en tu prosa
de sorprenderme jadeante, de suspirar en mi aroma.
y habitar en mis sentidos entre tus alas cortadas
de forzarte a nombrarme en tu cosecha piadosa.

Y te escondes en tu lienzo congelado,
en tus artificios oscuros de poeta delirante,
en tus artilugios diurnos de mañanas remotas,
en tus arbustos sin hojas, en tus vuelos rasantes.

Te mueres de ganas desde la plenitud desértica
que recorro ya sin buscarte,
en los ojos en que nunca me hallaste
en el salmo de tus versos secretos que se elevan en el sueño
y que hoy escucho en silencio
sin que lleguen mis besos, indemnes, a tu isla
para concedernos por fin una tregua.

Te mueres de ganas y no me lo dices,
pero no hace falta,
porque yo lo sé...
Te mueres de ganas

Al fin y al cabo

"Amapola"

(Bas Hoeben)

Al fin y al cabo este es mi lugar,
mi recodo en el camino,
mi refugio husmeado, buscado y encontrado
mi lugar de renuncias y denuncias,
de reclamos mojados entre la miel y la lluvia,
de principios y finales,
de palabras en espera y evidencias,
donde no tengo más que escribir para poder seguir viviendo
o tal vez solo vivir para seguir escribiendo

Al fin y al cabo es aquí
donde puedo construir mi mundo
con las piedras de los versos que piso
y levantar con las mismas piedras las murallas de mi canto
al fin y al cabo este no es más
que el sitio de mis llantos oscuros,
de mis risas de espuma,
de mis remotas penas,
donde puedo hablar entre líneas
del delirio que deliro
para seguir sintiéndome viva
para poder inventar mil musas
sin dejar de ser mi verso.

Al fin y al cabo es aquí
(porque no es en otro lado)
donde puedo tirar la carta de mi última baraja
y sostener los delitos que me atan en cadenas
donde puedo mancharme libre
donde nadie me supera
donde puedo beber la vida
sin dejar de ser palabra
donde puedo seguir amando
donde puedo entenderme poema.

Canto a mi misma

Alphonse Mucha

Hoy Whitman despertó a mi lado y me regaló estos versos
úsalos para ti, me dijo, cántate y celébrate
despierta a los amigos y convida a los de otros tiempos para que vengan a la fiesta.
Y hoy, hoy me celebro y me canto,
no me demoro en convidar a mi alma los tallos y los versos
los recuerdos, los cantares y los dolores...
todo cuanto es mío tambien es tuyo
Soy puerto para el bien y para el mal
hablo sin cuidarme de los riesgos
y puedo seguir asi por largo tiempo, contradiciéndome
para seguir conteniendo multitudes.

Mi lengua y mi sangre están hechos de este aire, de mi Chile,
de esta tierra de dolores telúricos,
de hambres sociales,
de amores inquietos.
De mi Patria me tejo y me destejo y me desangro en su historia.
Soy de aquí, de ningún otro sitio
y aquí me quedo para trascender esta tierra de fluir de luna
de árboles dormidos
de cumbre nebulosa
de noche serena, loca y desnuda...

No son palabras, ni música, ni versos los que preciso
ni hábitos, ni discursos
tan solo el arrullo de su voz suave
que me espera tras el cansacio de cada jornada
para decirme cuánto me ama
y en el mismo susurro devolverle en la cadencia de mis besos
el mismo Cuánto te amo de tantos años
de Nuestro tema cantado y contado
entre la espuma del mar y el empeño de la fortuna
hasta tocarme en un beso el corazón desnudo.

Tengo treinta y nueve años.
Y con el aliento que me queda me permito el respiro
de las tantas vidas que he vivido
que seguiré siendo la flor que se curva en los campos,
la hoja que derrama poesía,
el verso contenido en la sombra de tus alas,
y seguiré siendo grieta bajo las hojas
entre los goces del cielo y los tormentos del infierno.
Tengo treinta y nueve y no me puedo quejar de nada.
Soy feliz.
Inmensamente.
Tengo treinta y nueve.
Hoy los cumplo.

Bailas...tango?

"Touch of Ivory"

( Bill Brauer)

Ven ahora,
acércate un momento.
Sé que puedes oirme
que puedes sentir la música en el aroma de la noche
¿La oyes?
Déjate llevar por ese bandoneón
para sentir como se abrazan los acordes en esta melodía.
Sácame a bailar, yo sé que puedes
yo sé que quieres,
que te mueres de ganas,
deja atrás tus penas
hoy solo estamos tú y yo
tú y yo en este salón humeante,
solos tú y yo
en la penumbra de nuestros días.

Acércate a mi,
con ese movimiento de jaguar en celo que tanto conoces
que tanto me gusta,
toma mi cintura y abrázame fuerte
como oficiando el diálogo entre mis violines y tu piano
moviéndote en mis tiempos
dejando atrás los dolores,
para sumergirte en las pausas
de mis piernas entre las tuyas
cuando comience la música
describiendo mis formas en tus tonos graves.

Ven aquí,
emborrachémonos de noche
como noctámbulos peregrinos
en el vozarrón de los zorzales
para respirar en tu boca
los pesares clandestinos
para rugir apretados en esta nostálgica deriva
bebe de mi vino amor
desgárrame en un beso
Y bailemos este tango.

Vendetta

"Sad Clown"

(Arte Digital)

Ríe,
ríe porque te lo permito
porque ya estás muerto a pesar de todo
porque será el sonido de tu esperpéntica carcajada
el último himno que conserve el crisol de tu desvarío.

Te permitiré la risa porque intuyo tu soledad como te intuyo la piel
porque tu risa no es más que la falla en el tiempo de una voluntad devastada
porque en la risa es donde sabes expresar mejor que nadie
la estupidez de los versos que ni tú mismo comprendes.

Te permito reír mientras te dure el placer
de verte circuncidado por el silencio
para mirarte a los ojos mientras te ríes
para soñarte por última vez con tus manos recorriéndome
y recordarlo asqueada.

Te permitiré la risa como último recuerdo de tu sarcasmo fingido
apenas sostenido en sus muletas
porque ya no te bebo
porque ya no te resultan las letras escarbando en mis sentidos
porque te quiero ver la cara
enfrentando la fiereza de mi rostro.

Te permito reír ya muy lejos de los placeres devotos y los deseos sacros
para que me veas danzar al ritmo agónico de los acordes de tu risa
en donde puedo construirte y reconstruirte
coserte y descoserte
armarte y desarmarte
y trepanar con mis uñas todos los versos premonitorios
hasta ver en tu frente entrada en años y en angustias
todo el pánico confabulado con la súplica
porque ya no eres tú quien escribe
porque ya los versos parecen bailar solos
cuando han tomado la forma de mis labios.

Ríe por última vez y cuidado
que ya no es tu palabra la que acelera mis movimientos
sino las más viejas consignas
de todos mis demonios perversos
que no quieren más que ver
tu garganta negra fragmentada por el tiempo
petrificado y triste
posado en el busto de Palas desde donde nunca partirás
porque no puedes
porque no sabes
porque lo intentas
y no lo logras.

Ríe aunque ya estés muerto
a mí que más me da,
te permito reír ahora
porque desde hoy
ya no podrás volver a hacerlo
¡Nunca más!

Epifanía

"Luz Mística"

Jorge Cárdenas

-Vámonos-
Le dijo él con la sonrisa dibujada y con sus ojos profundos de ave preparada
Y entonces sintió la sangre palpitándole en las sienes
-¿Vámomos? ¿Y A dónde?
-No sé, a cualquier parte... al mar, donde siempre has querido, solo los dos frente a la playa, donde yo también siempre he querido estar...
Y vio en ese instante prodigioso la aparición luminosa de todas sus fantasías tejidas de desconsuelos congregadas en un mismo momento y vio también dibujado en la costa el promontorio de todos sus sueños.
-¿Y el equipaje?-
-Así, sin equipaje.
Sin equipaje, por aire, sin maletas, sin amarras, pasar una temporada en el aire suspendido de tu mano, solo tú y yo y nuestros sueños, en mágico vuelo, sin teclados, sin brújulas, sin destinos, sin relojes. Tan solo juntos a volar.
-¿Así, sin amarnos?-
-¿Amarnos dices?, acaso esto no es mas fuerte, más profundo y eterno que lo que otros llaman amor? Tanto y tan grande que traspasa las barreras del tiempo y del espacio...
-¿Eso crees?-
Y la miró todavía sonriendo y despejó con sus dedos los cabellos de oro que apenas le cubrían su cara y en sus labios se dibujó la certeza de tanto tiempo juntos conjurando fantasías, llenando de palabras la locura, haciendo de sus temblores un sudario eterno, olvidando los asombros, destilando amor sobre cientos de arenas furiosas e imaginadas, mezclando las imágenes con los sueños de mil sitios absurdos cubiertos de sal y entendiéndolo todo como una epifanía...
-¿Y Cuándo?-
-Ahora mismo, en este instante-
-No tengo plata-
-Pero tenemos alas, lo sabes, tú y yo tenemos alas-
Y lo miró confusa perdiéndose en su mirada, doliéndole en el pecho la promesa de tantas noches en desventaja, el tiempo transcurrido, la elegía de sus sueños, el mundo entero pesándole sobre los hombros y vislumbró en un segundo la odisea dolorosa del roce de sus dedos...
Entonces, como suspendida en ese instante, se hundió en un ensueño que duró largo tiempo, se regocijó en el poder dulce de la sangre afiebrándola, la pena contenida en mil lágrimas largamente esperadas apretándole la garganta y mirándole a los ojos ... al fin lloró.

Quimeras

"Lovers in Moonlight"

(Marc Chagall)

Te encuentro como cada mañana en el secreto instante en que me adivinas los versos, donde tu palabra se junta con la mía en la mirada cómplice de cada caricia, donde tu palma se junta con mi palma para sentir a cada segundo el desborde de furia que recorre la piel. De qué puede tratarse todo cuando dibujas con tu dedo mi perfil recorriéndolo desde la frente, resbalándolo en mi nariz, pincelando el boceto de mis labios, y mi cuello hasta sentir en un segundo la canción que entona mi piel cuando sueña a ser musa entre tus manos.

De qué pueden estar tejidos estos sueños frágiles que me tienes sintiendo cuando muere la tarde en mil destellos feroces, fundiéndose en este amor que nada pretende, nacido de otras vidas antes contadas para elevarme tan lejos donde nunca antes había estado. Me tienes acostumbrada a tu verbo conjugado con mi pelo, a sentirte respirando en él como si no fuera más que un campo de amapolas en primavera, entrando a mi vida dibujado en un verso, echando abajo la puerta del camposanto de tantos sueños.

De qué puede tratarse esta escultura de imágenes soñando en mi cabeza y el guión infinito de tu aliento gritando mi nombre si me tienes acostumbrada a leer tus miedos, tus preguntas no resueltas, tus límites imperfectos, y las palabras descritas con la tinta de tus besos, mientras las mías van renaciendo desde sus vidrios rotos hasta tus murales nuevos.

De qué puede tratarse si ya no puedo alejarme, si solo quiero tenerte desde que aprendí a descifrarte en la ternura dulce y sencilla que me prometes siempre al caer la tarde cuando te muerdo los labios, desde que conseguiste llevarte al fin la llave de mi dolor rondante, devolviéndome la risa, besándome en silencio hasta hacernos un paréntesis en la rompiente de las olas y poder continuar mintiéndonos en la agonía del tiempo.

Me declaro culpable

"Silence"

(Henry Fuseli)

Me declaro culpable de usurpar tus letras y descifrar tus versos de la misma manera en que he utilizado las mías como moneda de cambio, culpable de saberme todas y cada una de tus frases y recitarlas en silencio cuando sabía ciertamente que pisoteaban inclementes el aliento glacial de mis ternuras más tristes, me declaro culpable de malgastar mis palabras entre tus mil sueños oscuros que incansables corrompian mi alma en el naufragio.

Me declaro consumida en la última de tus miradas donde vi reflejada la novela de mis noches de insomnio, no demorándome en perder del juicio, abatida en mil temblores breves que recorrían mi sangre en el preciso momento de encontrarte, me declaro huérfana en estos días del golpeteo constante y sigiloso de tus alas en el vidrio de mis horas dulces, convirtiendo en mil astillas el primer y último recurso de mi pobre poesía.

Me declaro culpable de un crimen no menor que pagaré verso a verso en el dictamen de mi suerte, la que no es otra que morirme por mi cuenta desfalleciendo de a poco bajo el peso concertado de tus hojas, y aceptaré el castigo que la justicia imponga, condenándome al doloroso instante de no verte, al llanto juez y a los suspiros verdugos, entregándome de a poco a la acción corrosiva de la muerte y no es esto por designio ni otra pena que por el infame delito de quererte.

Mandala de Otoño

"Mandalas de Otoño"

(Martin La Spina)

Si un día me atrevo a tocar tu semblante para permitirme probarte que eres real, tan profundamente humano y no un fantasma creación de mi amor y pudiera bordarte en mil colores, podría dejar de balancearme en la nostalgia de mis tijeras gastadas con las que corto una a una tus plumas que insisten en crecer, que me cubren y me espantan como oscuras bofetadas de angustiante realismo.

Si me atrevo a tocarte y pintarte un día para soñarte como mi eterno mandala de artificios, desde tu periferia hasta tu centro abundante de modo que pudiera conjurar mis miedos o simplemente rendirme hasta que de a poco tu fantasma se esfumara, me bastaría con encenderte en la risa para que pudieras partir sin culpas ni amarguras.

Si un día me atreviera a buscarte y a tocarte amor, así, tan solo un poco ahí donde estás, quedado en mil silencios, con tus sutiles alas negras con las que pretendes algún día iniciar algún vuelo, algún retorno, sabrías que no podemos escondernos, que fue tan bueno mojarme en el rocío de tus palabras amando la vida y llorando en silencio hasta que perdí la llave de mi mandala eterno.

Si me atrevo a mirarte así, como eres, dulce y perverso, rapsoda silente empapado de otoño y bañado de vientos, deshojándote leve y constante, creciendo en círculos y rodeando mi centro en esferas que no cesan, besándome a ratos, callado y eterno desde la más primitiva forma del tiempo, sabrías que no podemos, aún así, jamás, escondernos.

Supongamos

( Inspiration in black, Misha Gordon)

Supongamos que te necesito para escribir,
que de otro modo no me haces falta
que solo necesito que me desgarres
velo a velo la sangre henchida de los labios,
para soñarme cada beso estallando en rabia
serpenteando por los aires
bajando luego a la tierra toda convertida en versos...

Supongamos que necesito saberte cerca, que sigues observando,
que sientes mi presencia tibia en cada página que das vuelta
supongamos que necesito leerte una y mil veces
y sostenerte largo y tibio entre mis brazos,
que te apoyes en mi falda,
que sostengas sin respuestas esta hoguera
como lo has hecho cada día,
como has caído en mis redes tantas veces...

Supongamos que necesito tu silencio
como la más férrea de las certidumbres
que necesito tus dilemas sencillos
enfrentando las respuestas que no tienes
a las preguntas que son solo mías.

Supongamos que llega un día en que no pueda vivir sin ti
y que tú no puedas vivir sin mi,
que los años pasan como ha pasado este tiempo
que no somos tú y yo más que la crónica
de todos los instantes coincidentes
aunque las coincidencias no existan.

Supongamos que no tenemos la realidad hecha trizas
que no muero de angustia frente a tu ausencia
que no se te va la vida en el desgarro
que cualquier día de estos vienes y te lleno de besos
que la pesadilla se detiene
y logramos congelar el tiempo.
Supongamos al fin que yo seré para tí tu eterna poesía
Y tú serás para mí eternamente mi canción.

A Fondor

Imposible no caer rendido
en el gozo de leerte.
De soñar tus intermedios,
de sufrir tus arrebatos,
aplaudir tus enconos,
descubrir manantiales en el hueco de tus frases
y cobrar, como tú, en especies y en poemas.

Desvistiendo cada una de tus inspiraciones,
cobrando, como tú, a plazos,
con moneda de silencios sublimes. ...
y asomar de repente,
como un día templado y soleado
después de la semana borrascosa.

Am arte

¿Cómo se escribe el vacío entre mi vientre y tus ojos descalzos?... dónde estás?...

De la ausencia y de ti

Ahora sólo me queda buscarme de amarte

la respiración

No mirar a los mapas, seguir en mi mismo

No andar ciertas calles,

olvidar que fue mío una vez cierto libro

O hacer la canción

Y decirte que todo esta igual

la ciudad, los amigos y el mar

esperando por ti,

esperando por ti.

Las ideas son balas hoy día y no puedo

usar flores por ti.

Hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decir

lo que aquí no he podido decirte,

hablar como un árbol

con mi sombra hacia ti.

Como un libro salvado en el mar,

como un muerto que aprende a besar,

para ti, para ti,

para ti, para ti.

 

(Te extraño amor mío.

Llevas dos días lejos y ya te extraño y ya ves.

Todo lo que es Silvio eres tú...y soy yo.

Te extraño y te voy a extrañar aún más.

Como te extraño cada día, cuando te tengo y cuando no.

Como te extraño cada momento

de estos 25 años que llevamos juntos.

Te amo demasiado Nan)

Amanda

 Por ahorrarnos la demanda
la llamaremos Amanda
("o la que encuentro contento
esnifando pegamento").

Sé que tiene este desliz
pues cada vez que se suena
el kleenex-tras que ella truena-
se le pega a la nariz

Me intuyes

Intuyes...
Que me ando moviendo, me dices,
aunque no me veas,
aunque no esté visible.
Intuyes que tras la trastienda me desplazo en sigilo
fraguando ideas nuevas quizá sacadas de sueños viejos.

Intuyes y en el aire queda la esencia de un "Te huelo".
Intuyes y en la sola palabra me narcotizo
pues la intuición trae el aroma de la certeza,
sabiduría ancestral, sapiencia mágica y cotidiana.

Y es gracioso pues aún en la distancia me intuyes...
Intuyes y me sorprende porque aciertas,
porque de verdad me he estado moviendo,
un cambio por aquí, un trazo por allá, unos retoques,
la recolección de lo menos desechable de todo lo que he cantado y contado...

No sé...Ya veremos si algo resulta de esta onda telúrica
de movimientos escondidos.
Por ahora me intuyes y yo...
yo me dejo caer en la trampa cierta y absoluta de tu intuición...

Macabro y exquisito

Un bocado, un sorbo. Exquisitamente macabro en su atmósfera pestilente y azul, Jhonny cruje entre el cuero de sus vestimentas y la sangre que gotea de su perfecta afeitada.

Bello como nunca, bello entre bellos, refulgente y oscuro como una invitación a beberle.

Siempre Jhonny.

Magistral Tim Burton.

La Leyenda del Espantapájaros

Elio

El poeta no es de por acá. Él ha sido forjado para poblar estrellas a su antojo.
Está chiflado, es sólo un idiota que escribe cual capricho del viento esos milagros que le van costando caro.
Su aparente simpleza lo complica todo. Es absurdo que finja ser mortal porque él lee los ojos como nadie.

Está cansado; se ha engañado a si mismo, busca refugio en ti como en un libro abierto.
Está cansado no hagas ruido porque a tu lado el poeta se ha dormido. Y te ha tomado de la mano (el pobre diablo) con el pretexto de querer soñar contigo.

L'inventaire Fantôme

Vincent