El poeta no es de por acá. Él ha sido forjado para poblar estrellas a su antojo.
Está chiflado, es sólo un idiota que escribe cual capricho del viento esos milagros que le van costando caro.
Su aparente simpleza lo complica todo. Es absurdo que finja ser mortal porque él lee los ojos como nadie.
Está cansado; se ha engañado a si mismo, busca refugio en ti como en un libro abierto.
Está cansado no hagas ruido porque a tu lado el poeta se ha dormido. Y te ha tomado de la mano (el pobre diablo) con el pretexto de querer soñar contigo.
1 comentarios:
Cuando todavía eramos uno solo Elio ¿Te acuerdas?
Luego me arranqué con los tarros y me hice de tu mundo gris.
Lo siento.
Publicar un comentario