Canto a mi misma

Alphonse Mucha

Hoy Whitman despertó a mi lado y me regaló estos versos
úsalos para ti, me dijo, cántate y celébrate
despierta a los amigos y convida a los de otros tiempos para que vengan a la fiesta.
Y hoy, hoy me celebro y me canto,
no me demoro en convidar a mi alma los tallos y los versos
los recuerdos, los cantares y los dolores...
todo cuanto es mío tambien es tuyo
Soy puerto para el bien y para el mal
hablo sin cuidarme de los riesgos
y puedo seguir asi por largo tiempo, contradiciéndome
para seguir conteniendo multitudes.

Mi lengua y mi sangre están hechos de este aire, de mi Chile,
de esta tierra de dolores telúricos,
de hambres sociales,
de amores inquietos.
De mi Patria me tejo y me destejo y me desangro en su historia.
Soy de aquí, de ningún otro sitio
y aquí me quedo para trascender esta tierra de fluir de luna
de árboles dormidos
de cumbre nebulosa
de noche serena, loca y desnuda...

No son palabras, ni música, ni versos los que preciso
ni hábitos, ni discursos
tan solo el arrullo de su voz suave
que me espera tras el cansacio de cada jornada
para decirme cuánto me ama
y en el mismo susurro devolverle en la cadencia de mis besos
el mismo Cuánto te amo de tantos años
de Nuestro tema cantado y contado
entre la espuma del mar y el empeño de la fortuna
hasta tocarme en un beso el corazón desnudo.

Tengo treinta y nueve años.
Y con el aliento que me queda me permito el respiro
de las tantas vidas que he vivido
que seguiré siendo la flor que se curva en los campos,
la hoja que derrama poesía,
el verso contenido en la sombra de tus alas,
y seguiré siendo grieta bajo las hojas
entre los goces del cielo y los tormentos del infierno.
Tengo treinta y nueve y no me puedo quejar de nada.
Soy feliz.
Inmensamente.
Tengo treinta y nueve.
Hoy los cumplo.